fragmento de escrita mais ou menos automática

Marcel Duchamp revisitado por ângela marques

A erva que nasce dos meus pés é uma marca da pós-modernidade desconstrucionista na dobra do tempo inefável, circunscrevendo-se aos ditames da lei do mais forte, na linha horizontal de um pedido exíguo que inconscientemente me bate à porta. No entanto, tendo em conta a carestia de vida e o calejamento das mãos confesso que o pavor que encontro nos teus olhos me repugna qualquer interrogação retórica e antes me atrai a hiperbolização dos sentimentos como forma de conhecimento imediato, sem a peneira da farinha a impedir que os raios de sol me lambam o corpo.
É com uma convicção vinda do mais fundo das minhas artérias que me sinto condenado ao esvaziamento total das palavras que tenho guardadas no disco duro do meu cérebro, para devolvê-las ao esterco que corrompe as bocas dos dirigentes imundos e dos mundos dirigentes, indigentes, detergentes que lavam branco, muito branco.
Tudo incrivelmente asséptico, de forma a não restar um segundo de dúvida metafísica acerca da relação possível entre o erotismo e a inteligência.
O azul pode transformar-se em amarelo desde que as premissas estejam lançadas pela janela fora e os vómitos dos condenados sejam arrancados a ferros num parto prolongado até ao estertor de uma mãe moribunda.

farta

estou farta do teclado. farta dos e-mails. farta das câmaras digitais e dos mp3 e 4, dos i-pod’s e dos que não podes também. estou farta do tabaco light e da cerveja sem alcóol, farta do chá em saquetas, do café com adoçante…

é tão banal dizer isto tudo que vou ler Camilo.

escrevam-me cartas, por favor! mas não deixem de me escrever.

25 de Fevereiro de 2003

Pai,

já não há tempo, neste tempo.

Vives agora tão cá dentro que não posso deixar de pensar que também tu sorris. (Até as tuas netas me chamam Sr. Marques.)

Contigo aprendi o convívio sossegado com a morte. Herança sublime.
E o nosso amor é feliz.

tarde vazia

recomeçar
lentamente o passeio
agora pesado
com uma solidão outra,
a do final do caminho,
prenhe de
flores ou urtigas.

fazer o inverso percurso
do rio até à fonte,
buscando afinal
no grito do parto
o aconchego
da posição letal.

e a tarde recupera
enfim
o fôlego das aves.

apenas uma carta

Não converso e muito menos discuto com o Sr. Ministro dos Assuntos Parlamentares, porque seria infrutífero. Mas converso e discuto com Augusto Santos Silva, como sempre.
Foi interessante, inesperada talvez para quem te não conheça, a comparação que fizeste entre “democracia” e “teatro”, relembrando que ambos têm origem na mesma cidade, Atenas, e que ambos usam a palavra como instrumento de conflito.
No entanto, se me permites, isso induz em erro qualquer ouvinte mais desinformado. Isto é, se há esta comparação, pode haver outras, como por exemplo, “afinal é tudo uma representação, um fingimento...” Não foi o que disseste, nem tão pouco o que eu digo, mas poderá pensar o mais, e até o menos, comum dos mortais.
Daí que eu não teria deixado passar tão brilhante referência. Porque a “democracia” ateniense discutia-se na Ágora, bem no centro da cidade, de homens para homens, por se tratar de assunto meramente humano. Enquanto o “teatro”, se representava em anfiteatros, bem nos arredores de Atenas, junto dos lugares de culto, onde os atenienses se dirigiam em procissão, para aí assistirem às tragédias representadas, procurando nas palavras trocadas entre homens e deuses, a catarse para os seus sofrimentos. Aí se sagrava o sangue e não se repartia a carne seca. Aí “a palavra “era performativa” (Quand dire s’est faire, O. Ducrot). Ao ser dita ela era a acção e o conflito em si mesma, ao contrário do que acontecia na Ágora onde ela se limitava a ser assertiva. Como tu próprio referiste acertadamente, muito depende do lugar onde as palavras são ditas: no centro de Atenas a palavra tratava da coisa humana, daquilo que os romanos viriam a chamar a “res publica” e nos anfiteatros a palavra era sagrada, era a palavra que fazia vibrar os atenienses pelo seu poder de colocar em cena, mimeticamente, os seus penares mais profundos.
Nem num nem noutro caso havia portanto lugar ao “fingimento”, à “falsidade” que infelizmente o senso comum veio a acrescentar a estas duas realidades tão nobres, que são o teatro e a democracia e que tu, inadevertidamente, induziste os auditores a poderem perigosamente comparar.

Digamos que foi naquele rés do chão, da Rua da Bandeirinha, que dava para o Douro, a ouvir a Antena 2, que eu te disse estas coisas.

homenagem

Sarah Kane

3 de Fev. 1971 - 20 de Fev.1999

"O teatro não tem memória, o que faz dele uma das artes mais existenciais."

"I gassed the Jews, I killed the Kurds, I bombed the Arabs, I fucked small children while they begged for mercy, the killing fields are mine, everyone left the party beacuse of me, I'll suck your fucking eyes out send them to your mother in a box and I die I'm going only fifty times worse and as mad as all fuck I'm going to make your life a living fucking hell I REFUSE I REFUSE I REFUSE LOOK AWAY FROM ME."

in, 4.48 Psychosis, Sarah Kane Complete Plays, Methuen Publishing Ltd, London, 2001

(Esta peça foi levada à cena, em Portugal, pelos Artistas Unidos, em 2002, com encenação de João Fiadeiro)

equívoco

Foto de Delphine Joindeau

quando chegar o tempo
de partir
é porque encontrei enfim
a transparência do fogo
e voltarei a sorrir
de costas viradas ao mundo.

ficará desfeito o equívoco
que foi esta passagem
entre rostos e máscaras.