quem eu releio sempre

Agustina Bessa-Luís

Já antes do 25 de Abril, com Portugal isolado do resto do mundo, pesado pela sua incapacidade governativa que se exprimia pela acomodação a um falso destino, não havia nenhuma solenidade nos acontecimentos, nos chefes, na nação inteira. Tudo se produzia como se as pessoas não soubessem desesperar. Agora continuava esse mesmo estado de espírito, tão próprio dos portugueses e que tão bons e tão maus frutos dá.

Agustina Bessa -Luís, Crónica do Cruzado do OSB, Guimarães Ed., 1976

DES/OBEDIÊNCIA

Rui Oliveira, Contagiarte, madrugada de 25 de Abril de 2009, Porto

logo que as luzes se acenderam
começou o espectáculo da água
ondulante ao ritmo das palavras
que se deslizavam brancas
pela folha negra.
Num palco de silêncio
cadeiras vazias
alcatifas coçadas
de sapatos de tacão e fivela.
É que desta vez
eram palavras sagradas
que inibiam o público
a ponto de ficarem os bilhetes por vender
e tudo se passava na intimidade de uma flor
aberta a boiar em chama
e uma gotícula de água,
ínfima, levemente pousada na pétala.
A cegueira espalhou-se na sala
tal a violência da maldição
que assolava as mentes desoladas.
Ao fundo do corredor
havia um bouquet de caveiras e foices
misturadas com bandeiras
largadas na fuga
do orgasmo colectivo.
Tudo não tinha passado de uma
história de encantar
embalagem reles para o sonho
de uns quantos
actores
que acreditavam no efeito das máscaras
viradas contra os
pacientes.
Foi tudo um equívoco
de marginais absurdos
que passeavam descalços
com Artaud cambaleando de haxe
a gritar sombras dos textos
que havia de vomitar pela
europa fora.
Um conjunto enorme de bêbados
poetas malditos esquizóides,
uma parafrenália de casos
clinicamente avaliados de paranóias
e demências
em procissão escandalosamente
silenciosa
pelas ruas apertadas
deste país
que nem serve para forrar
as paredes das latrinas.
Já disse que tudo foi um equívoco
e as velas apagaram-se
em todas as igrejas
porque assim como assim
é sempre preferível uma mentira
sustentada por cegos
do que um só verso
a inventar uma realidade que
contra diz a história.
Então se estabeleceu
que o espectáculo teria lugar
num portugal revestido de asfalto
com o parque automóvel renovado
e os mortos amontoados nas bermas.
Todos comemoraram o dia fértil
da puta da república
e foram contentes para casa
porque daquela vez tinha havido
mais encores do que o habitual:
Os políticos tinham providenciado
habilidosamente
o número de cravos
por cidadão.
Quanto àqueles que quiseram
improvisar
foram prudentemente
encarcerados
nas masmorras da obediência.

ângela marques, in Cursos de água, 2007

35x25

...porque um país sem memória é um barco à deriva.

contra o esquecimento.

vagar

Fotos de Inês M.G. , Março 2009

"O flâneur protesta com o seu ostensivo vagar contra o processo de produção"

Walter Benjamin, A Modernidade, Assírio & Alvim, 2006

de/vagar os teus olhos pousam sobre a roupa que não estava a secar, vêem mais longe, num instante fugaz que conseguiste agarrar, nesse protesto constante contra a cidade que expulsou os poetas. o princípio da criação. antes do verbo.

não sabemos o que viste e isso pouco importa. isso não importa.

importa que vives ao arrepio do mundo que te rodeia. importa que afirmas o teu vagar, importa que vês os pobres escondidos nas esquinas e não passas distraída.

assim vais oferecendo os teus testemunhos polifónicos, como se foram panfletos, para que, quem neles tropece, possa talvez ver-se obrigado a parar e perceba que ao invés de produzir em cadeia pode criar um jardim onde só se vê betão.

sob a lava

foto de angela marques, de instalação de Jakub Nepras

mão sobre mão, desenhamos a caligrafia de grafite o percurso labiríntico que nos trouxe a esta casa desnorteada. descobrimos a primeira pessoa do plural, quando flectimos os olhos sobre o lençol de linho que pairava sobre o chão:

as pétalas de junquilhos adormeceram à janela e o chá de jasmim exalava um odor a bonança que apenas existia na nossa imaginação, mas a travessia para aquela ilha sem nome e sem língua fora sem regresso.
era tarde o dia, ou só fugaz como o pico da montanha que mal sustentava os nossos passos. todo o segredo que nos envolvia estava tão só na insustentabilidade de umas pálpebras de mel que recusávamos fechar, porque o sono não existia. nem o tempo. nem o frio.
escolheramos partilhar a serenidade do nosso crepúsculo e essa era uma lei que estava acima do poder dos homens, por isso o sorriso que se reflectia na água era desconhecido até dos animais.
chegada a hora de suspender o movimento da respiração, a proximidade dos nossos rostos era a tangência exacta para que o olhar se fundisse em fogo.

e depois da lava arrefecer, não ficou mácula de nenhum pecado.

os pontos nos iiis e ponto final

Barroco alemão, séc. XVII

Mário de Sá-Carneiro

DADA, 1920

PARA QUE CONSTE

Para todos os leitores/as deste blog e de outros meus passados, para quem me conhece dos blogs (ou não), para os leitores anónimos passageiros e para os fiéis amigos (ou não) decidi fazer uma pequena interrupção no carácter essencialmente criativo que este blog pretende ter, para fazer uma pequenina incursão pelo âmbito ensaístico/reflexivo, para tentar esclarecer uma polémica que involuntariamente despoletei, mas da qual não fujo, no blog anterior a este.
Escrevi então uma receita para escrita supostamente vanguardista, visando parodiar/criticar a facilidade com que se podem utilisar instrumentos gráficos, visuais e outros, sem que tal, no entanto, signifique que se está a criar alguma coisa inovadora, ou sequer de qualidade.
Aqui reescrevo, para quem não se lembra ou não conhece:

Receita:
Ingredientes:
pontos
vírgulas
ponto e vírgulas,
reticências
dois pontos
segmentos de recta (de tamanho variável)
um leque de vocabulário eclético
deíticos (q.b.)
referências q.b. a autores portugueses (de preferência recentemente falecidos)

modo de preparação:
mistura-se o vocabulário, bem batido, acrescentam-se os sinais de pontuação aleatoriamente, de preferência fora dos lugares gramaticalmente correctos, mete-se uns deíticos pelo meio e esparrama-se num blog, ou em qualquer outra folha, untada com muito melaço. Salpica-se com beijos coloridos e serve-se frio ou quente conforme a estação do ano.

Resultado:
_____________dedos. meus, teus. no labirinto das, horas----------
procuro-te-me,
legente do corpo. abandonado. seiva-nos o sangue menstrual na superfície dos rios
Sãos. são. rosas e morangos. _____________Senhora.de.mim. mente.desmente.demente.carente.potente……………..aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
, schiu. José de pé. Andrade ao volante dum chevrolet. Gabriela tão na moda. Sophia perdida na geografia do nome das coisas.
enfim. fim.

Pois bem. Apoderaram-se os leitores desta paródia e usaram-na para seu proveito, entendendo que eu estava a criticar “explicitamente” uma autora de um blog (embora já tenha tido mais), de seu nome Isabel Mendes Ferreira, PIANO. Em 1º lugar parece necessário chamar a atenção para que não há nenhuma referência nem ao seu nome, nem ao do blog, sendo que eu costumo referir os nomes de quem falo, seja para dizer bem, seja para dizer mal. Em 2º lugar também acho importante ressalvar que, se toda a apropriação dos textos por parte dos leitores é legítima (no fundo, é isso a leitura), já não é legítimo que usem essa apropriação de forma pública para veicularem, as suas guerrazinhas, ódiozinhos e outras coisas muito inhas. Em 3º lugar, decorrente dos anteriores, poder-se-ia dizer que eu estava também a criticar os poetas barrocos alemães, os dadaístas, Mário de Sá-Carneiro, Maria Gabriela Llansol e quantos mais, o que seria, da minha parte, imperdoável e ridículo, dada a formação que tenho (Filologia Românica). Finalmente, parece-me também importante sublinhar que, para fazer a crítica, optei por um texto “criativo” e não ensaístico, onde deveria expôr as regras para a “legitimação em literatura” (título da tese da Professora Silvina Rofrigues Lopes, que roubo), ou delinear aquilo que eu achasse ser o Cânone literário, armando-me em Miss Bloom cá da terra, pretensão que nunca tive nem irei ter, porque acho bastante questionável.

Creio ter sido, desta vez, bem clara, usado adequadamente uma linguagem denotativa e não conotativa, para que não proliferem as interpretações erróneas.
Resta-me deixar aqui um grande abraço cúmplice à minha amiga de muito tempo Isabel Mendes Ferreira, que tem a sageza de se manter à distância de minudências torpes e de não fazer juízos apressados.

Tenho dito. Subscrevo-me atenciosamente.

ângela marques

kronos

Foto de Sara M.G., Serralves, 2009

quando a primavera
se faz tarde
e os relógios
perdem a noção do tempo
quando as pétalas
caem ao desbarato
e o sol se aquieta
na sua ebulição

então é porque os sinos
se esqueceram
das albas
e as bibliotecas arderam
durante a noite.

apenas um velho
espalha teimosamente
pedaços de pão
na praça vazia
à espera de pombas

que não virão.