regresso a casa

Foto de MJQ

HÁ UM Caminho

tempo chamado

Que Não e Pará

Ser percorrido

Mas Ser n.

venerado .

HÁ UM poema

chamado amor

Que Não e Pará

Ser dito

Mas Ser n.

degustado .

HÁ Uma casa

Chamada Língua

Que Não e Pará

Ser Falada

Mas Ser n.

habitada .

e Há o horizonte

Que

ESTÁ

semper

Além .............

In Memoriam (os meus mortos)

entrei na livraria

e o mundo ficou ainda mais pequenino,

tão pequeninas as gentes

que habitam fatalmente este

país pequenino.

tão pequeninas as palavras que

usamos. e inúteis. põem-se em bicos

de pés para atingirem metáforas

muito originais e catrapum no chão,

banalíssimas desde Camões

ou António Ferreira.

procuro os meus mortos

nas estantes de madeira

carcomida e estão corroídinhos

de invejas prosaicas,

daquelas muito atávicas

que nem o mar consegue

invadir. os livros estão encadernados

de fulanos, as manchas gráficas são

prefácios lambusentos,

o preço de capa

esconde-se atrás do código de barras

e a editora chancelou um qualquer

lobbie maçónico.

hoje, eu entrei numa livraria

e sentei-me num banco

para chorar descansadamente.

Explicação desnecessária: Não se trata de uma homenagem envergonhada a José Saramago, que aprecio há muitos anos e que tendo morrido em paz consigo, me merece o silêncio de reconhecimento.

alteração climática

Sede e uma ramifica -se

Pela Página branca, como desabituadas Mãos

de esculpir o Corpo PERFIL DE UM .

Entre vacilo regar OS vasos

Também podem Que Morrer

e arrumar uma escrivaninha

Até Que uma chuva

volte um fustigar -me

Olhos OS.

Talvez

Amanhã -

elogio da tranquila idade

Não se Fosse uma tranquilidade
secular do verde ,
estrondosos ruíam
OS alicerces de qualquer amor .

São OS Estranhos círculos

Que Não vislumbram

uma quadratura .

uma poesia Perfeita

Está no Sossego

da morte .

JanelaLivro - 4

Desirée Dolron

Só me resta voltar à JanelaLivro , esgotados Que São OS Sonhos de Uma Vida sibilina .

Uma Janela Margens Tem que Não, Nem capa e Contracapa . Texto sem palimpsesto . Lágrima sem dor . Livro sem horizonte . Uma imagem Que não se estampa no verso -do Meu Corpo e um de Uma Eva nascer POR, Completamente nua , enquanto sobe como Escadas e declama versos soltos da literatura universal, Tentando seduzir - me com Rumores Líquidos Como se eu Fosse Ainda Deste Mundo.

Mas dinamitei o Diálogo . A imagem do Outro para la da Minha Pele. Como Vozes Que podiam salvar -me . Caminho desnorteada Por esse Cabo do Mundo e duvido metodicamente da Minha Existência com uma convicção MESMA Tem que como ondas AO desfazerem -se na Areia .

Criatura abortada , contemporânea do olhar Último de Ulisses, transpiro Secura Por poros Todos os, sorrio de Longe AO Adamastor e Mergulho deserto Nunca nenhum sem saber o Que É o NEVOEIRO .

Desassossego : Nome e verbo .

Criadora de estatuetas de terracota, com como Quem Escondidas brinco , ilumino como SUAS VIDAS Selvagens com Gritos , sem qualquer sombra de Pecado Chinês . Desconheço se Virei um sabre O destino de Antígona PORQUE desesperei de Assistir AO FIM da tragédia , incomodada com o Vizinho do lado , defensor acérrimo da comédia de costumes .

Rio : nome e verbo .

Encosto -me à Janela e olho Através do Livro : Ninguém mora Não faça lado de lá . Apenas os Mortos troçam da Minha USAR insistência em palavras como . E Apontam -me uma saida .